Todo mundo já encarou – ou deveria encarar – a folha em branco. Essa sensação de vazio. Por que me foi dado o desejo de completar a folha, se eu não sei como?! O mais interessante, eu descobri, é começar e não parar. Estipular uma meta e sair vomitando. Uma hora a merda se transmuta em diamante. Dez páginas por dia, como o Bukowski. E ele acabava escrevendo bem mais. Mas eu não sou ele. Eu não tenho a verve. Só tenho a vontade crua, desprovida, desassistida. Só que eu não vou desistir. Talvez.